Richieste di amicizia
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Ciaoissimo. sei portentos. Figurati mi hai persino commosso. E un uore ardo no si commuov mai14:34
penso10:41
ciao1:18
Tu:
15:23
Tu:Lun
Martedì vuoi incontrare quuale signora editrice? eccoti ove Vera Ambra con Elena Cordaro e altre 18 persone. 11 ore fa · .. questi gli appuntamenti in programma per la settimana "romanLun
Tu:Dom
Cara Patrizia mortificato debbo chiederti di giustificarmi. Purtroppo sono dovuto correre in ospedale perché mia moglie ha avuto una forte fibrillazione. Giustificami. Auguri dal profondo del mio esSab
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-TEATRO-
di Ornella Pennacchioni.
Mi vorrei essere figlia, sorella, amante, madre, spermatozoo e ovulo per concepirmi in teatro, a modo mio smodato, vorrei, fra neuroni e cosce. Vorrei essermi di Carmelo Bene. Vorrei il palco del contro assurdo, la conchiglia montanara, il canto della pietra sul rosolio d'amore, l'orecchino fint'oro sul lobo del sultano, polvere di rame e ciglia della rosa, polvere lunare fra le ginocchia ovali, vorrei cose, cose, cose, come sensi insensati, come illogiche manovre, come temperini senza lama, come cataloghi fuori dalle pagine, come ombre orfane della base, orfane d'umana consunzione, di racconto poetico rimato, di quanto la vita s'aspetta: la copia e la rappresentazione. Il teatro. Ecco, il Teatro. Cos'è? Un compito mal fatto, se l'orlo è perfetto. Scandalo senza memoria, perché ogni minuto sia il nuovo che non somigli a niente che si sappia, a niente che hai lasciato a casa, ciabatte comprese. Una Sorpresa! Uno scongelamento immorale, una fossa coi denti, una minestra di pietra, un assurdo, assurdissimo come questo post insensato, ma vi prego, andiamo a teatro!!! Che nessuno mai si porti la bilancia, che se il peso fosse esatto, lo stupore avrebbe lo sfratto, e allora, statevene a casa vosta.
di Ornella Pennacchioni.
Mi vorrei essere figlia, sorella, amante, madre, spermatozoo e ovulo per concepirmi in teatro, a modo mio smodato, vorrei, fra neuroni e cosce. Vorrei essermi di Carmelo Bene. Vorrei il palco del contro assurdo, la conchiglia montanara, il canto della pietra sul rosolio d'amore, l'orecchino fint'oro sul lobo del sultano, polvere di rame e ciglia della rosa, polvere lunare fra le ginocchia ovali, vorrei cose, cose, cose, come sensi insensati, come illogiche manovre, come temperini senza lama, come cataloghi fuori dalle pagine, come ombre orfane della base, orfane d'umana consunzione, di racconto poetico rimato, di quanto la vita s'aspetta: la copia e la rappresentazione. Il teatro. Ecco, il Teatro. Cos'è? Un compito mal fatto, se l'orlo è perfetto. Scandalo senza memoria, perché ogni minuto sia il nuovo che non somigli a niente che si sappia, a niente che hai lasciato a casa, ciabatte comprese. Una Sorpresa! Uno scongelamento immorale, una fossa coi denti, una minestra di pietra, un assurdo, assurdissimo come questo post insensato, ma vi prego, andiamo a teatro!!! Che nessuno mai si porti la bilancia, che se il peso fosse esatto, lo stupore avrebbe lo sfratto, e allora, statevene a casa vosta.
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