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- Ornella P.-
di Ornella Pennacchioni.
di Ornella Pennacchioni.
Chi scrive, anima un libro che è destinato ad un futuro incolume tenuto al caldo dalle parole, mi dico. Nello stesso tempo non può essergli derubata una carnalità mai avuta, in fondo è scrittura, mi dico. Le persone sono di carta, no? Amore, morte, e carta. Inizio, fine e carta. Se una fine ci fosse sarebbe l'inizio d'altrove. Dove vanno poi i denti, la fame, la federa, il divano, dei personaggi, mi dico. In verità sono spaventata, a romanzo terminato vivo la sindrome della discarica, e mentre i personaggi esalano l'ultimo respiro sulla tastiera, li porto ad agonizzare altrove, li asfissio fra le spire della copertina, come una recluta di Medea. Non posso stare tranquilla, eh no! Sta nella compassione di chiunque, capirmi, che entro nella trama e mi aizzo da sola fra le righe, dopo aver messo zizzania fra i personaggi, e sudo la difesa in una sorta di estenuatezza della vita, fuori e dentro l'immaginario. Un nodo d'amore fra aria e terra. Questo faccio per necessità di esistenza oltre la strada di casa, il frigo, l'aceto balsamico e la mia scarpiera. Il solito bilico è inevitabile, non so più se sono di sangue o inchiostro, né perché è cominciato questo grattacapo di salvavita della scrittura, ma grazie a prescindere, a Ornella, che quando ne ho bisogno arriva sempre.
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